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La flotte, toujours la flotte, t’es dans tes bottes ou tu canotes. Il y en a marre des mares, faut que ça redémarre ! Au Chapter, les bikers espèrent. Avec le run d’ouverture, c’est bientôt le retour de la verdure et du ciel bleu Azur.


Dernière mise en ligne le 23/02/2026

 

Dans les années soixante, David Vincent avait prévenu : les envahisseurs sont parmi nous !

C’est son petit doigt qui le lui avait dit. Il était bien raide celui là; On le prit pour un fou.

On aurait du le croire car en ce premier quart de siècle, les envahisseurs sont partout.

Le Russe rêve de l’URSS, le Tsar fout le bazar et a déjà pris le Donbass dans sa nasse.

Le Shérif, en apéritif, avec quelques billets verts avalerait bien, le pays vert « on the rocks ».

Et le chinois qui se prend pour le grand timonier tire des bords autour de Taïwan.

Dans ce monde de brutes, il y a heureusement quelques lueurs d’espoir.

Des envahisseurs ont été repoussés, des territoires ont été délivrés, libérés….

Faut pas chercher parmi de grands pays, non ! Alors l’Andorre libérée des Matadors ? Non !

Alors Monaco débarrassé de ses blaireaux, le Lichtenstein de ses Gretchen , le Vatican de

Satan… Non, non et encore non !

Plus petit encore, le territoire qui vient d’être libéré, c’est bien sûr le bureau de notre Chapter.

Pendant plusieurs mois il avait subi l’occupation d’une armée de blousons, certains noirs, de

bottes qui faisaient beaucoup de bruit, de gants prêts à faire le coup de poing et enfin de gros

cartons, prêts à en faire un. Tous étaient donc très menaçants, n’hésitant pas à montrer leurs

griffes: Helstons pour les uns, Furygan ou Ixon pour les autres.

Mais le long de l’avenue de la division Leclerc aucune occupation ne pouvait durer. Pourtant ce

n’est pas la 2ème DB ( Division Biker ) mais l’action de sape des FFI ( Fameux Fondus des

Itinéraires) et des FTP ( Forcenés des Trajets en Postcombustion ) qui permit d’évincer les intrus.

La bataille gagnée, les lieux devaient être sécurisés. Parmi les membres du bureau il fallait donc

un volontaire dont la stature obstrue toute la porte d’entrée et dont la voix ait la puissance du

bazooka. On sut tout de suite qui ne fît pas l’affaire, pas un truc d’historien. On sut que

celui qui s’y colla avait un langage beaucoup plus fleuri que sa barbe et ne manquait pas

d’espritz.

 

 

 

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